Minha floresta

Se eu pudesse descrever a sensação que tenho agora, seria algo como desmatamento da Amazônia: Rasgaram meu peito como rasgam os solos, sem a menor piedade. Sinto os ventrículos sendo puxados como raízes que já não mais servem.
O erguer dos meus pêlos nada tem a ver com o frio atípico no Rio de Janeiro, mas sim com o vazio que, dentro, congela.
É um misto de raiva, de inconformismo que me faz ter dúvida até do que quero.
Escrevendo isso, me sinto como um autor dramalhão. Ou como os posers que postam fotos com torniquete e faca de serra em seus facebooks. Eu até colocaria uma dessas por lá, se eu não achasse tão estúpido.
E se qualquer tipo de suicídio é burro e inútil, hoje eu me permito apenas a dor e a reclusão de quem quer entender cada burrice que faz.

Se o autocontrole falhou hoje, só me resta autopunição.
Porque eu continuo sem admitir.
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