Uma típica manhã em família

Lá em casa é difícil acordar algum dia em paz. Hoje acordei as 6:15 com minha avó arrastando o pé pra lá e pra cá.
Meu pai levanta, desliga o ventilador. Isso é estratégico: ele desliga o ventilador, eu acordo. Simples. Automático. Hoje eu já tava acordada, só não tinha levantado. Escuto alguns resmungos, viro pra parede e abraço o Fred.
- Liga pra Rita e pergunta se ela pode vir fazer um mingau pra mim.
- Mas mãe, ligar pra Rita essa hora? Eu não posso fazer o mingau pra você?
- Você não sabe fazer.
- A senhora nem viu ainda e já diz que eu não sei fazer. É mingau de que? De fubá?
- É, de fuba. De doce.
- De doce?
- É, não põe sal, põe açucar.

Enquanto me levanto, separo a roupa e vou até o banheiro, ouço meu pai pegando as panelas, e quase imagino a fisionomia dele. Termino meu banho, vou até o quarto, e a saga continua:
- Toma mãe, vê se tá bom assim ou se tá muito grosso. Prova que se tiver ruim eu jogo tudo fora e faço outro.
- Tem o que?
- Fubá, água e açucar.
- Não tem leite.
- Não, é pra por leite?
- É. Tem que por um cadim de leite.
- Então espera que vou fazer outro.
- Não! Traz o leite que eu misturo.
- Segura aqui... não, mãe.. Tá quente. ish. ai ai ai. Tá quente, mãe, não pega aí.
- Tá quente o quê, Motta? Você e Cristina são assim, só porque saiu do fogo e vocês dizem que tá quente. Não tem nada quente aqui.
- Tá bom, mãe?
- Tá. Tá bom.

Abraço meu pai no corredor. Ele me deseja bom dia. Recomenda alguma coisa sobre a minha alimentação. Eu sorrio. Pego a chave do carro e o crachá e parto rumo ao longínquo (e fundínquo) mundo das pesquisas.

No carro, a música que se repete umas 12 vezes durante os 35 min de engarrafamento chato. Não mais chato porque me divirto fazendo caras e bocas enquanto canto.
E a chuva fina remete meu pensamento pra longe. Por dentre os prédios bem situados, cujo visual sempre fez parte do meu dia e eu sequer tinha reparado. Agora, simplesmente me encantam. Trazem sorrisos de canto de boca. A felicidade mora ali. Literalmente.

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